Claude e la noia. Claude ed il silenzio. Alice è partita a cavallo di un filo di fumo. Il Brucaliffo parlava un idioma semitico. Cadeva la pioggia e rimbalzava su ogni ciglia. Mentre gli angeli abbracciavano il chiarore delle coperte che riflettevano la luce del giorno. Fiori d’arancio e mandolini. Stelle e l’alba su un nuovo mare. Un clochard ci guardava con aria interrogativa. E Claude, da brava matrigna, gli offrì una mela avvelenata. I fratelli Andersen vestivano di sole svastiche. Il cavaliere bianco giocava all’impiccato con il cappellaio matto. E lo specchio. Così vuoto. Così silente. Il pettirosso gemeva di piacere al suono di un rostro. In cima al mondo sedevo con un poeta. Lo guardavo. E lui non rispondeva. Lo chiamavo. E lui taceva. Solo le ombre si avvicinavano alla siepe che escludeva lo sguardo da gran parte dell’orizzonte. Claude seguiva il guado del fiume seduta su una barca di carta. E le note erano origami di mani sapienti. Era terminato l’autunno. Il suo folle riso si disperdeva sulle tende e impregnava le stanze. L’uomo ragno si arrampicava al guanciale di Arianna, che smetteva di intessere e con piacere guardava le due orse. Riccioli d’oro si contava le dita delle mani: uno, cinque, due, cento … Seguivo il bianconiglio nella tana del lupo. Claude, strabica e bella come la moglie di Zeno, sedeva composta nella sua imperfezione. E il David mi guardava imponente. La donna che aveva i miei stessi occhi e il mio stesso pallore, sfioriva lentamente, come una rosa appassita. E continuerà a sfiorire. Questa la bellezza di Dorian Gray. Pirandello cominciò a ballare il tip tap e a cantare nella pioggia. Orge di colori sulla tavolozza. E’ lì che si dischiude il segreto della creazione. Non è la tela. Non è il pennello. E neppure il quadro finito. E’ quel pastrocchio senza senso che sporca il palmo di Van Gogh. Non è la ballerina di Degas, così aggraziata. E’ nell’amplesso tra il pittore e la prostituta che vende il corpo per renderlo eterno. E nell’orecchino di perla. Nella luce che riflette. E pare sporco. Sporco come le risa e le urla. Sporco di vita. Come un bambino che gioca con il fango.

a parte le minchiate delle 2 e mezza di notte... come state ragazzi?

Abbastanza male

Comunque tiramo a campa'.

E tu Verzaccia come te la passi?

Prima di leggere quello che hai scritto stavo una favola

Solita cazzara... anzi mi sa che ogni giorno rinciulisco sempre di più. Comunque bene!

oh...